Time travellers routine.
(2010, 11 a.m.)
Don’t play my records again,
sounds are metamorphosing
my verses and my breath.
You know it, you strange wizzard
of Oz,
I travel fast forward
with my own
time machine.
H.G. Wells (1895)
porcelain green
(802.701, 7 p.m.) castle, decrepit museum,
is right here in my hands.
(1952, 4 a.m) You were resting in my arms
like a textual humanoid
but I went away.
I travel wearing a spectral dress
and carrying a brand new
ethereal case.
I shall recover from the past
(1890, 5 a.m.) a ramshackle gramophone,
mercure mirrors and Blythe dolls. (1972)
(2871) Old and future Londons,
bubble gum and pop art,
rescue me from the Past,
from the effervescent and diaphanous
Present. (2010, 11: 25 a.m.)
Vida cotidiana de un viajero en el tiempo
(versión libre).
Lo sabes tú, extraño
mago
de Oz. Detén ahora
mis espasmódicos vinilos,
enraízan con mis nervios
en la flor de la piel.
Te duermes en la oquedad
de mi cuello
como un humanoïde de papel y yo,
provista de tu etérea maleta,
ya estoy tan lejos…
Avanzo rápida en la máquina del tiempo
en busca de H.G. Wells,
su castillo verdegris,
decrépito museo.
Recupero del pasado mi lápiz
de labios, un decadente gramófono,
espejos de mercurio.
Nuevos y futuros Londres,
burbujas de chicle y piezas de pop art,
en este viaje me rescato de la Antigüedad,
antes de que me alcances
y devuelvas
al ahora efervescente
y diáfano.
Manifiesto del subconsciente
-paradoja-
Ahora que me perdí (laberíntica),
prometes regresar con una larga hilera
aviforme siguiendo tus pasos.
Mi memoria,
rota en un espejo.
Usurpaste todas mis quimeras,
tú, fantasma cuyo tacto inventé
en el vacío de la almohada.
Ahora, mientras te escribo,
no soy ya una tragedia,
aunque es extraña
mi alma reluciente
cayendo sobre mí.
Me vuelco en la mesa,
cabello líquido
derramado en esta carta.
Al otro lado de la habitación
la tormenta
nace, y me erijo junto a mí
murmurándome al oído
el futuro, o el destino.
Te dije que me desvanecía
y ahora crees que estoy muerta,
profecía antojadiza, o hechizo indoloro,
no recuerdo, a veces,
todas mis palabras.
Aquí no importa la verdad
acérrimas ramas amargas de muérdago
sino lo que –tomándome por musa-
quieras hacerme creer.
Manifeste du subconscient
-Paradoxe-
(Versión libre)
À présent que je suis égarée
tu promets
de revenir
suivi d'une longue allée
d'oiseaux-labyrinthes.
Ma mémoire, éreintée,
choit dans un miroir
brisé.
Tu confisques
mes chimères, toi,
fantôme découvert dans le vide
de l'oreiller, livide comme un cri.
Je ne suis plus une tragédie
mais une âme scintillante
qui s’effondre sur moi.
Renversés sur cette lettre,
mes cheveux
liquides;
de l'autre côté de la pièce,
la tempête se lève et je m’élève
tout près de moi,
me murmurant à l'oreille
le futur, le destin.
Désormais tu me crois morte,
prophétie capricieuse, ou sortilège indolore,
dis-tu.
Ici la vérité n'a plus d'importance
amères branches de gui, acharnée,
mais si les phantasmes que j’invente
pour nous abriter.
Florie Krasniqi Rittiner
Nace en Suiza en 1982. Licenciada en dos Filologías y en Teoría de la Literatura y Literatura Comparada, ha publicado en obras colectivas y colaborado en la revista Lenguas de Fuego con artículos, relatos y una columna diaria. Actualmente escribe una tesis doctoral.
